He colgado el telefono a Rosendo. Estoy gordo. Se me va la olla. Cansino y repetitivo. Tengo sueño, será eso. La larga estancia en la carretera me ha enmucedido el aliento. Estoy desorientado, lejos de donde quiero estar y cerca del abismo. Esta bola de seso se cansa. Estoy feo, soy feo, siento feo. Diez de la noche, como si fueran las tres de la mañana, suspiro. Suspiro y aspiro el lento pasar de los días, esa lentitud que se convirtió en deprisa. Un año y otro. Y otro. No hay labios que cosan este roto. Este descosido se empieza a zurcir en el empeño. No soy constante, me falta compromiso. Rosendo. Si, está. Siempre está. El suicidio no es una opción, aunque tras la barra de un bar nunca se sabe lo que va a pasar. Esa pechugona me puso ojitos. Tenía cara de viciosa, la muy puta. Buscate otro pulpo que se arrastre ante tus encantos. Era fea, supongo que hoy será igual de fea. Ahora entiendo a los débiles que por dos tetas pierden el encanto de la noche. Soy el más fuerte.. o el más tonto. Quiero bailar contigo «strangers in the nigit». En Cádiz. La arena, el mar, Sinatra, una copita de ron y tú y yo. Sólo pido eso.
Canción para hoy: «Strangers in the night», Frank Sinatra