Sale el sol si le dejan las nubes. Ni el suspiro de los ausentes consigue hacer frente al silencio de la calle, esta avenida que es como una desierto en la civilización occidental. No acude el jardinero que varias mañanas a la semana me despierta con su ventilador, cual motero quemando rueda, de aire para recoger las hojas de unos árboles que no dejan de absorver agua.
El silencio es tan estrenduoso que se oye nitidamente el gorjeo de los pajaros que habitan mi barrio. Hasta las palomas bajan de vez en cuando a cruzar el paso de cebra ante la incredulidad de sus invasores.
El olor de la mañana no varía de un día a otro pues se percibe la misma melancolia por una algarabía tan odiada por momentos.
Se come por inercia y no por necesidad. Se come por vicio y por ansiedad. Se come. Nos comemos los besos y caricias que no damos, no tengo ya un saco donde meterlos para llevarlos conmigo el día final del confinamiento.
Las tardes se sostienen porque entre el día y la noche tienen que haber una materia entre medias para unir dos cabos que luchan por no desanudarse.
Las tardes existen porque la inercia de la existencia quiere vislumbar el horizonte donde mas allá de un sol perdiendo el vigor del día se intuye un cambio en el paradigma de lo que conociamos.
La noche. La noche está para descansar porque los sueños los dejo para cuando estoy despierto.
