Apilo mis pertenencias en mi mochila sin sensibilidad ni orden. Dos de mi defectos. Enfilo el camino de vuelta a casa no como una derrota si no un paso más para hindagar que va a ser de mi. La jungla me exhorta al abandono sabiendo que en un par de meses estoy otra vez a su vera. Podría sentirme mal por la decisión pero más que eso por la nueva situación que se avecina. En la jungla no se vive tan mal, en cuanto afloja el sol, las flores embellecen tu vida. Volveré; igual que volveré a repetir canción. Se prevee un finde en soledad en mi casa, sin familia, sin prisas ni amigas de las que aprovechar su debilidad. Un tanto triste quizás, y vuelva otra a vez a quejarme de mi poca espontaniedad y atrevimiento. Si, es cierto, me quejo de vicio. Debería irme a tomar por culo y no a la urbe, pero como siempre, hay temor y parece mentira. Cierto es que en cualquier momento estoy en sebastopol. Veintimuchos años queriendo vivir solo y este finde que lo estaré no tengo con quien pasarlo. Que triste. No soy un ave rapaz nocturna solitaria. Siento que alguien debería rescatarme.
Canción para hoy: «El rescate», E. Bunbury